Il la regarde, elle ne l’a pas vu, même si elle le regarde aussi, ils sont au milieu de tous et se parlent, rient ensemble, pas plus que d’habitude, après tout ils sont amis.
Puis ils se taisent, ça y est, ils ont senti sa présence, ils savent que c’est le moment – une, deux, trois - elle est là.
Elle est belle et raffinée, suspendue, la légère virevolte autour d’eux, elle prend son élan pour mieux les percer. Elle est pressée et son cœur à elle se presse. Est-ce lui qui l’a invité, ou elle ? Et d’ailleurs, comment fait-elle, ce petit poids plume, cette poussière, cette furtive pour peser autant de sens ?
Elle est bouleversée par le poids d’elle, une pesanteur insupportable qui détruit tous les murs qu’elle a posé vaillamment ces dix dernières années… Il est figé, sa contemplation la pénètre et à cause d’elle, elle a envie de pleurer, de danser, de se réfugier de joie.
Elle, cette belle, celle qui la désarme, celle qui rend sot, espèce de Petite Mort qu’elle a cherché dans ses yeux à lui, et qui lui arrache furtivement le cœur d’une main douce et ferme.
Elle est une onde d’énergie pareille à une tempête qui arrache et déconstruit le paysage qu’elle avait dessiné et qu’elle trouvait si beau. Elle le sait, les tempêtes se font oublier par le temps toujours trop radieux qui les succèdent.
Elle n’oubliera pourtant pas, alors qu’elle se meure déjà, ce qu’elle aura provoqué en elle, ces dégâts de bonheur encombrants qu’elle lui aura offert et qui seront secrètement enfouis en elle.
À elles, qui ont de tout temps, tout basculé même si ce n’était que le temps de leurs vies fugaces. Merci.
Elles sont des fées, des sorcières qui font parler les yeux, leur font dire « je t’ai regardé mille fois, mais depuis qu’elle est venue, je te vois ».
Elle est un soupir. Elle est partie et le temps reprend sa course. Rien n’a changé, Tout aussi, mais ça restera à l’intérieur. Parfois elle laisse entrevoir ce qui aurait pu se passer, c’est tout. Elle fige le temps, alors qu’elle en est la plus petite unité de mesure. Comment peut-on oser l’appeler « minute de second rang ».
Le diable se cache dans les détails.
L’Amour se cache en elle.
***
Il la regarde, elle ne l’a pas vu, même si elle le regarde aussi, ils sont au milieu de tous et se parlent, rient ensemble, pas plus que d’habitude, après tout ils sont amis. Puis elle surprend son regard, qui s’attarde une seconde de trop.
Recherches personnelles sur « elle », la seconde, cette unité de mesure temporelle que je compte en battements de cils.